Elle dit
Je m’appelle Hélène,
Ça commence par un H,
comme H
j’aime bien cette lettre, espèce de courte échelle.
J’aimerais écrire des histoires qui auraient pour titre un mot en H.
(hérisson, hameçon, haricot, hier, hiver, homme, hublot, happy-end.)

J’ai aussi à mes côtés une hache préhistorique, que j’ai trouvée dans le Sahara, en deux morceaux. Recollée, je lui ai donné la mission de me porter bonheur, et ça marche.
Le HUIT est aussi le 8.
On était huit dans ma famille, il y a longtemps. C’est resté un format. Quand je mets la table en rêvant, c’est pour huit, quand je cuisine sans calculer, c’est pour huit.
On habitait à Alger, une toute petite maison, où les toilettes étaient posées en diagonale tellement la salle de bain était étroite. Tout autour de la table il y avait un mince espace, tout juste assez pour passer. On mettait la table, pour huit donc, avec de la vaisselle dépareillée.
« Tu ne te rends pas compte Adrien dans quelles conditions tu vis … » nous dit un jour un ami venu de France.
Je comprends aujourd’hui ce qui alors m’avait semblé tenir du charabia : notre maison n’était pas confortable. Oui, c’est vrai, mais c’était une très bonne petite bicoque, avec le minimum, eau (pas tous les jours), électricité et amour, et un très grand jardin, avec faune et flore dignes de ce nom, un citronnier comme il n’en existe qu’un, un néflier poussé dans des proportions parfaites pour une balançoire, des coins et des recoins recelant tout un petit merdier chatoyant dont s’emparer.
L’ami a mal vu, on était dans un confort, immense, mais pas celui des objets.
Les habits par exemple n’ont jamais été une priorité. On n’allait pas ne pas rester au pied d’un arbre parce que peut-être celui-ci allait nous laisser une tache de sève.
On n’allait pas s’empêcher une promenade sous prétexte de chaussures inadéquates.
On allait ramasser des mûres à se faire rayer le pantalon, des prunes à se casser les dents sur un noyau, des noix qui laissaient au moins cinq jours le fond de nos ongles noir comme un trou.
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